lundi 29 juillet 2013

SABEN ESA GENTE...




¿Saben esa gente odiosa que se lee al principio
la última página de un libro?

El que te cuenta el final de la peli,
el que se las sabe todas, pero todas todas,
más por viejo que por diablo...

El que piensa mal y acierta.
El desconfiado a priori,
el “déjame a mi”,
el demasiado ocupado haciendo dinero,
el “sálvese quien pueda, te lo dije”.

¿Saben esa gente...
esa gente odiosa que lo tiene todo controlado?
Todo planeado al milímetro,
todo pensado por si por si, ¡siempre por si!
Siempre ya lo entenderás, algún día me darás las gracias.

El apabullado, el miedica,
el “que no nos oiga el vecino”,
el de la rutina rigurosa,
el poco espontáneo,
los llantos padentro
y el “Diosito que me quede como estoy”.

Saben esa gente odiosa...
Esa gente,
esa gente que no apaga el teléfono,
que no mira a los ojos cuando estrecha la mano,
que te quita las ganas con el “es imposible
la cosa está chunga, otros ya lo intentaron”.

Esa gente que ríe poco
y duerme poco
y sueña poco por consiguiente,
que arriesga poco,
que ofrece menos,
que juega sucio...

Pues en eso nos hemos convertido los adultos.


Ana G. Llorente.  los7contratebas.blogspot.com  



dimanche 28 juillet 2013

LOS PAYOS Y LOS GITANOS.




Atraviesan continentes
armados con sus espadas,
aniquilando a la gente
siempre al filo de la nada.

Las cabelleras son rubias
de piel blanca tatuada,
llegan en sus raudos barcos,
o a caballo o a la andada.

A estos los llamo yo,
los payos y su manada.

Los echaron o salieron
de la India pies descalzos,
se sembraron por Europa,
les llamaron los Gitanos.

Han sido perseguidos
por bárbaros y cristianos
y casi los aniquila,
el nazi de sucias manos.

Entre tanto y en el tiempo
los payos se han preocupado,
de enseñarle a los hijos,
a ganar en las batallas
que ellos han inventado.

El Calorro no podía
inventar una docencia,
al mismo tiempo que el payo,
les quebrara su inocencia. 

Despavorido el gitano
viendo que a través siglos,
nunca ha sido aceptado.

Tranquilo el jefe payo,
cuando alguno es diferente,
te lo mete a buen recaudo.

Como armas de defensa
mi gitanito y su Eugenia,
han trasmitido a su hermano
cantos profundos sufridos,
a lo largo de su exilio.

Armonías con sabores
de Ravi Shankar.
Y a ritmos que han nacido,
a la sombra de un palmeral.

Cantos de almas urgentes
de ancestrales Africanos,
que en los barcos del pudiente
sangraran sus negras manos.

Y esto se convirtió, 
en el soul y blues,
que a mi me quitan el llanto.

Ahora con mis verejes
después de no haber cantado,
me muero con Camarón
y Otis Redding en los brazos.

Migueliux.




samedi 27 juillet 2013

OJOS QUE LLORAN.



Tiene sus grandes montañas
nieves casi heladas,
los vientos que la calientan
suelen venir del Sahara.

Con el Sol su aliado
hace llorar cada lado,
las gotas que se unirán
formando espléndidos lagos.

Una explosión de colores
en los zocos y en las flores
y los ojos sin sus rostros,
me hacen soñar mil amores.

Todo estaba bien pensado,
para que se produjera,
de la vida el milagro.

Sin embargo como aquí,
hay hombres que se esconden,
para cometer estragos,
arrancándoles las ropas,
pobres ojos desnudados.

Quiso cambiar de trabajo
para aumentar su salario
y lo que consiguió,
fue pasar el mal trago
de que su nuevo patrón,
la humillara sin desgarro.

Pudo escapar del malvado
salvando su virginidad
pero ella sin embargo,
se siente como un guiñapo.

Cogiendo la delantera
el violador denunció,
que la chica le robó,
doble culpa al alma buena.

Tuvo que vender enseres
que la tenían conectada,
conmigo y otras gentes,
y pagar al alma mala.

Pude un buen día hablar
con la chica destrozada
y esto es lo que me contó,
pidiendo que os lo narrara.

Con cariño y que sepas
que no estas sola. Migueliux.







dimanche 21 juillet 2013

ACERCA DE LOS RIESGOS DE LA EQUIDISTANCIA


El ciudadano postmoderno es neutral, no le interesan las guerras ajenas ni las antiguas batallas.
Se informa a través de un noticiario rigurosamente imparcial y objetivo.
No habla de cuánto cobra y se declara apolítico, que es más elegante.

El ciudadano postmoderno es objetivo porque pretende ser un objeto, porque va camino de ser un objeto.

Despojado casi de la fantasía creadora, mutilado en la esperanza, sin posibilidad alguna de emancipación, va camino de ser un objeto.

El ciudadano postmoderno occidental es pues, el menos humano de los humanos, el más animal de los animales, ya que obedece a una única razón y una única función: la de mantenimiento.
Mantenimiento de un orden y una especie asesina.

Ese mismo.
Ese mismo hombre que renegó de la filosofía y la armonía clásica,
el mismo que vendió su soberanía al tanto por ciento,
el que regaló su dignidad y su ética a los lobbys,
el que fabricó la enfermedad y la cura,
viene hoy a hacerse el ofendido, el estafado.

El ciudadano postmoderno, el mismo que delegó responsabilidades y desatendió la psyque,
trata de reinventarse como puede.

Se volvió a matar de hambre a los artistas,
compraron los medios,
hicieron ceniceros con la cara del Ché,
votaron por el amo a cambio de nada,
asumieron su discurso,
callaron cuando había que hablar...
En fin, un desastre. Y luego la Tatcher y la OTAN.

El ciudadano postmoderno, es el único que no recuerda quién es, porque nunca lo ha sabido.
Se encuentra tan perdido como los antiguos, sólo que los antiguos al menos se lo hacían mirar.
Ese mismo, el mismo que subestima a sus antepasados,
que ningunea a sus muertos,
que olvida tan fácil.

El que no vino a rendir cuentas en su día,
viene ahora a pedir explicaciones.

El que hizo del mercado un tótem,
de la identidad una moda, comprable y vendible,
viene ahora a darnos lecciones de humanidad y de justicia.

Viene ahora, ahora que la clase media ha caído como la mentira que es,
ahora que se queda sin casa y sin trabajo,
ahora que el “American Dream” es el “Iberican Drama”,
no es casualidad.
El ciudadano postmoderno, el que opina mucho y arriesga poco,
el “ni de izquierdas ni de derechas”, el de “todos los extremos son malos”,
ahora, de repente, se encuentra confuso y desconcertado.

Y se encuentra así porque la situación es grave,
porque la realidad es aplastante y hay que tomar partido por cojones,
hay que ser comedor o comido.
Para nada le es útil ya la neutralidad ni las buenas caras, el patrón es el patrón.

Como diría Gracián, “el que no tiene enemigos, tampoco suele tener amigos”.
Y en tiempos de crisis, en tiempos de guerra, es conveniente tenerlos, es imprescindible.

Cuando las cosas se tuercen, cuando el caos se impone,
cuando los viejos fantasmas retruenan y se abren cicatrices,
los cementerios se llenan de inocentes.
Se llenan de personas honestas, sencillas, imparciales.
Por eso es importante tener amigos, que se lo digan a Esteban Trueba...

Pero para eso el precio a pagar es alto, hay que tomar partido,
hay que tomar partido hasta mancharse,
hay que poner la propia vida en manos de otro,
es necesario apostarlo todo, arriesgarlo todo en favor de la causa.

Y el ciudadano postmoderno está tan cagado de miedo que es incapaz de ofrecerse,
incapaz de reconocerse en el débil, de mostrarse, de pensar por ahí no paso.
Es incapaz de recordar, de recordar a Hernández, a Lorca, a Alberti, a Celaya...
Es reacio a las siglas, a los símbolos, a los cambios,
es reacio a perder la estabilidad que no tiene.

La lealtad vale poco dentro de la economía de mercado,
la fidelidad es contraproducente y la hegemonía imperante conduce a usar y tirar.

Sin embargo, cuando las cosas se tuercen y gobierna el desgobierno,
y los hombres se matan y el dinero sólo es papelitos de colores,
la lealtad se convierte en un artículo de lujo.

Cuando el hambre siega, la inflación arremete y las deudas se solapan
y apenas nos dejan decir que somos quién somos,
es cuando más somos, es cuanto nos queda:
la palabra dada,
el tiempo que perdimos en quimeras
y el valor añadido de la lealtad.

En términos estratégicos, la conclusión es clara.
El que elige un bando corre el riesgo de que el contrario lo extermine, pero es más peligroso permanecer en tierra de nadie, sospechoso de todos.

Al fin y al cabo si se planteara la cuestión, toquemos madera,
sería conveniente saber quién prefieres que te mate,
o en cualquier caso, por qué merecería la pena morir.



                                                                                       Ana G. Llorente   los7contratebas.blogspot.com


samedi 20 juillet 2013

TU PUEDES SER YO. YO NO PUEDO SER TU.



Diez años yo tenia
cuando mi padre se fue,
a verificar decía,
si era cierto o entuerto
que existía otra vida.

A doce años apenas
deje la escuela llorando,
empecé ha trabajar,
porque en casa la panera
solo tenia las migajas,
del tiempo que el padre era.

Desde mi bancal veía
al señor terrateniente,
en su coche con su hijo,
gritándole le decía
si no vas a las clases,
mira donde esta tu vida.

Y tu amigo heredado,
que en unas aulas modernas,
has leído a Machado,
¿como has perdido el respeto
de el que te aró tu campo?

Criticando la nobleza,
los estudios, la pereza,
intentando con sus plumas,
disimular la pobreza.

Somos el puchimbol
de escritos y palabras,
como si no hubiese otro
que calme tu triste ansia.

Cúrate de tu verdad
con los versos de Verleine,
Victor Hugo te dará,
un poco más de humanidad.

Cuando hagas curas de estas,
quizás puedas aspirar,
de darle ritmo a tu vida
y veras que sonará.

Consuélate con la frase
de Baltsar Gracian.
"Quien no tiene enemigos
no suele tener amigos"


Migueliux.

MI CHAPEAU A LAS ALMAS NOBLES.



Gracias a vosotros
por entender mi lenguaje,
yo pensaba que los "hackers"
siempre iban a su aire.

Se han encendido las luces
dentro del aparato,
las letras se han unido
dejando leer el canto.

La deducción que he sacado
me empuja aun mas al frente,
ayudado por hermanos
con su corazón doliente,
de ver la gran desbandada,
que organizan con sus gentes.

Sois como los vigías
de las torres que se alzan,
desgastadas por los dedos
por seres llenos de rabia.

Ayudadles en su lucha,
dirigid su mano blanca,
con vosotros tras la mata
evitaran oleadas,
mentirosas y mal sanas.

Apartarlos de las redes
que a esa gente predestinan,
sacarlos de vericuetos,
con el arte que os anima.

Y gracias por deshacer
el nudo en mi P.C.


Migueliux.




dimanche 14 juillet 2013

CAMBIOS QUE DUELEN.


Hace tiempo que llegué
después de haber adiestrado,
el anarca que hay en mi,
ha adoptar la democracia,
que saldaban a Madrid.

Adorné mi carruaje,
con guirnaldas de recuerdos,
cogí mi mujer mis hijos
y también dos compañeros,
un gato y un buen perro.

Que hoy duermen 
el gran sueño, debajo
de vellos Cedros.
                            .
De caballos, el coraje,
nos miramos y al instante,
comenzamos nuestro viaje.  

Cantando a laouette
devora vamos las sendas,
que Napoleón y otros
trazarán con sus carretas.

Los infantes regocijan,
cuando ven llegar de lejos
la mar y sus aguas tibias.

El Sol estaba en la cita
después de la gran frontera,
y el nos acaricio,
hasta llegar a la puerta
de la nueva residencia.

En aquel tiempo reinara
un pequeño lutan,
que tenia como afán
engordar aun su ego.

Pero este era de flan
trasparente y veías,
que poco a poco se iba
entre dedos hacia arriba,
siendo este su final.

El que lo remplazó,
un hombre bastante libre,
no supo estar a la altura
de su función pura y simple.

Utilizó los engaños
de la gente sin talante
y hoy mora escondido
en la casa del olvido.

Y apareció el que faltaba,
se aprovecho del instante,
para hacer el tan campante
lo que le venia en gana.

Mediocres y poseídos
por espíritu infame,
que con sus vergonzosas leyes,
hacen que el niño sufra,
sin caricias y con hambre.

Y nosotros Europeos
porque no nos revotamos,
si tenemos el poder
que nos dan todas las manos.

A la hora de votar
tengamos todos presentes,
de no marcar en la hoja blanca
el nombre de un delincuente.

Yo he pensado en escribir
uno de esos grandes hombres,
este sera M. Luther King.

A si ellos comprenderán,
que preferimos un muerto honorable,
que cualquier vivo entre ellos
que parezca remar cable.

Si lo hacemos cuatro gatos
ellos se reirán,
Pero os hago la apuesta
de que si somos millones,
abriremos otra puerta.
Migueliux.



samedi 13 juillet 2013

LA ADICCIÓN.



Soy adicto a mi gente,
a sido una buena hornada,
pues panadero y harina
mezclaron sus almas blancas.

Soy adicto al saber,
como y donde pudo ser,
el estallido primero
que nos puso del revés.

¿Como dejaron los dioses
que cada ser lleva dentro,
de encender el mal eterno
he inventar el sufrimiento.

¿Que les pasa a mis hermanos?
¿como se venera a alguien
puro símbolo lejano.?

EL dios que no sea dignado,
ha bajar una vez al año,
ha celebrar con su pueblo
su famoso cumpleaños.

Creo que es buen momento,
creo que el tiempo ha llegado,
de decirles mi verdad,
aunque critiquen amargo.

Y ustedes se preguntan,
¿quienes este licenciado
en las cosas de mi Dios,
que tantas almas salvó?

Soy simplemente un humano,
que en la madre patria tierra
cédulas multiplicadas,
han formado este andrajo.

Hace ya muchas lunas
que el hombre medra,
en la dualidad de este,
vamos ha mirar de cerca.

El lado bueno del ser
tiene mucho más cuidado,
el siempre ha defendido,
con mimo y de buen agrado
al hombre gris que camina,
por la senda acuciado.

Si ahora es tiempo
de hablar, del otro lado,
ese que oprime que mata
y que crucifica al santo.

¿Existían todos los males
antes de los mortales.?
Si vino ha cambiarlo todo,
¿porque ahora somos mas cafres.?

De los grades sabios
que la tierra ha dado,
uno tras el otro,
fue sembrando el grano.

Los primeros inventaron
a ese dios mal humorado,
para calmar al humano
de la depravación
y eso dicho a grandes rasgos.

Los listos de mala saña
aprovechan el momento,
para crear la maraña.

Y los hermanos caídos
en la tela de la araña,
mi vida yo les daría,
porque son puras sus almas.

Fieles a la imagen,
que su cerebro les dicta,
creyendo que es su dios,
cayendo en la adoración
de los dioses de madera
y de toda sin razón.

Yo no os puedo aclarar
si esa luz del final,
la hace el cerebro al parar,
o es la linea divisora,
la linea que te hace adicto,
portándote en su memoria.


Lo que si puedo añadir,
es que es hoy estoy a qui
y me voy ha dedicar,
siempre hablar, con mi verdad.

Yo no he querido herir
a mi gente y su bondad,
solo quería decir,
que busquéis la libertad.


Migueliux.

jeudi 11 juillet 2013

AMIS AMIGOS LOS HACKERS


Quisiera hablaros un poco,
de todas las infecciones,
que van llegando a lo loco.

Alguien me puede explicar
¿porque esos linces de hacker
arruinan nuestro poco.?

¿Y mis letras se desatan
de entresijos que te cantan
y con un golpe de rata,
nuestro trabajo ellos matan.?

Quisiera hablar seriamente
a la mano que ejecuta
movimientos que le dicta,
ese cerebro en la puja.

La próxima vez que te envíe
ha borrar las ilusiones,
dirige tu rata sabia
hacia las cuentas que corren
y así tu las detienes.

Y las metes y saldrán
limpias en los cajones,
de las casas de los pobres
que se nutren de ilusiones.

Y tu mi amigo el hacker
entiende que es suficiente,
que nos envíen las mierdas 
y de tras ellos nos vendan,
el aparato que enmienda.

Creo amigo entendido,
que si te alias a la causa
del pueblo no defendido.

Tu rol seria crucial
preparando los caminos,
pudiendo dirigir la gente
hacia donde nos dirigimos...

Ha cambiar el viejo mundo,
por otro que sea más digno

Migueliux.

dimanche 7 juillet 2013

SU CIELO Y MI SUELO.


Como podía imaginar
que su cielo y mi suelo,
un día por puro azar
alzaran juntos el vuelo.
  
Las mariposas que siento
cuando yo leo su nombre,
es como cuando era joven,
de añadido el sufrimiento.

Me duermo entre sus brazos
y ella me lleva a su cielo.

Uno de ellos me sacó
de mi sueño mal herido,
me había mostrado el dolor
de imborrables sacrificios.

Yo no quiero ser el hacha
que corte la hierva buena,
que mi recuerdo sea,
del que regaba la tierra.

Cuando el amor se reparte,
la persona que lo da,
siempre lleva la peor parte.

Me acuerdo de la albañila 
que quiso edificar,
la casa de nuestra vida,
en un aciago lugar.

Y ella la construyó.

Y su corazón tan limpio,
la bondad siempre a cuestas,
nos hizo del barrizal 
un oasis ha gozar.

Ahora que se ha sentado
después de tanto remar,
le esperan días de caricias,
vientos cálidos de amar.

En cuanto a ti
seda tensa, atrapada
en dos orillas.

Un día tendrás que saltar,
en ese mar tan profundo
y de paso me dirás,
como es ese submundo,
que te de tu libertad.

Tan solo pretendía decirte,
que un día fui elegido,
por su toque por su amor
y me sentí protegido.

Las oraciones subían
y el eco no respondía,
afligido por mi suerte
busque y busque, una salida.

Renové los esfuerzos
de las oraciones mías
y pude constatar,
que pidiendo por doquier,
todo se quedaba igual.

Entonces me pedí a mi
y a un trocito de dios
que quedara por ahí,
una oportunidad.

Y el joven que un día fui, 
queriéndose redimir,
simplemente creyó en si.

La dulzura de tu cara,
la mirada limpia y triste
que se asoma a la ventana.

Ese corazón tan puro,
roció de la madrugada.

Salida de alguna parte
como chispa de mechero,
te hace sentirte fuerte
y su cintura camelo.

Con la lluvia 
de agua clara
ella se lava.

Y emprende de nuevo 
el vuelo, ha salvar 
el alma mala.

Si un día por esos cielos
ves mi alma destrozada,
roza la con tu mirada,
quizás tu puedas salvarla
que yo no pude hacer nada.

Migueliux.



jeudi 4 juillet 2013

EL ESPÍRITU INOCENTE.


Yo pensaba que seria
como un paseo por la playa,
lejos de imaginar
lo turbia que vi la mar.

Me subí mi ego a cuestas
y montamos en la jaca,
queriendo emancipar
mis escritos y palabras.

Es difícil de exponer
tu lado bueno a la gente,
ven su soledad en ti
y siempre van a lo urgente.

No se paran ha leer
los mensajes que han escrito,
los parias que con sus rimas,
siempre van de grito en grito.

No critico sus ardores 
de querer conocer gente,
solo me gustaría
que lean y que analicen,
con amores no ardientes

Y el resto sera el principio
de tu vida dibujada,
con tu espíritu inocente.

Que solo tenemos una,
cada cual es su doliente.

Todo no es inquietud
en esta tela redonda,
he leído algunos textos,
que a esta España la honra.

Bien venidos los juglares
ha echarnos unas risas,
carcajadas que estremezcan,
los lugares donde moran,
los que tienen decidido
anular al individuo.

No se si soy bien venido,
a esta orgía de palabras
pero dejarme hacer nido
que fuera hace mucho frio.

Necesitamos aliento,
para resistir inviernos
que se instalan en las casas,
creando nuevos infiernos.

No somos los elegidos,
pero elijamos las armas,
que nos mantendrá unidos.

La mía siempre será
mantener el fuego ardiente,
de las almas su bondad.

Quiero ser el inquilino
de ese hogar casi vació,
de la infancia que se ha ido,
sin poder mirar atrás.

Quiero decirles que es tiempo,
de salir de este tormento,
que nadie, que solo ellos
podrán silenciar su mal.

Yo quiero estar en su piel,
para poder comprender,
como los puedo ayudar.
                                            Migueliux.